Chương 3
Ông xoa đầu trọc, định đi xem xác Lý Thiện.
Lý Thiện không người thân, lại chết quá đáng sợ, chẳng ai dám đụng đến, thi thể được đặt tạm ở nhà trưởng thôn.
Trưởng thôn thương tình, bảo dù có là “ác quỷ” hay không, hắn sống cũng tội, chết vậy càng đáng thương, nên muốn chôn trong ngày.
Cao nhân nghe thế thì hiểu, chuyện đứa trẻ thấy “ma” cũng chẳng lạ.
Nhưng đã có xác ở đây, ông cũng không vội.
Ông ở lại ăn cơm, bữa đó có món thịt thỏ hầm thơm nức.
Dù là hòa thượng, ông vẫn gắp ngay một cái đùi thỏ ăn ngon lành, trưởng thôn cũng chẳng nói gì.
Hòa thượng ấy chắc cũng là “rượu thịt xuyên ruột, Phật tại tâm”.
Ăn xong, ông niệm kinh cầu siêu cho khẩu súng săn trong nhà trưởng thôn, rồi mới thong thả đi xem xác.
Phía sau ông là cả đám dân làng kéo theo, chẳng khác gì cảnh hôm tôi chết, người chen chúc đến miếu xem.
Chỉ khác ở chỗ, xem tôi là hiếu kỳ, còn xem Lý Thiện là vì sợ hãi, lo rằng mình cũng chết thảm như thế.
Cao nhân vẫn giữ vẻ điềm tĩnh, vào xem một vòng rồi ra, giọng bình thản, hỏi: “Người cuối cùng gặp Lý Thiện là ai?”
Ai à? Không ai rõ, vì hắn đâu có giao thiệp với ai.
“Anh Xuân Sinh.” Con cả nhà Lý Lâm, tên Lý Sam, lên tiếng, “Không biết có tính không, nhưng hai hôm trước, khi đi tuần, tôi thấy hắn lảng vảng trước cửa nhà anh Xuân Sinh.”
Lời vừa dứt, mọi người ồ lên: “Trước đó Xuân Sinh đánh hắn, chắc hắn định tới vòi tiền, nhà Xuân Sinh giàu mà.”
Lý Sam lại nói: “Nếu vậy thì con gà hắn đem cúng, sao nhìn giống con gà mà anh Xuân Sinh mua của tôi thế?”
Cao nhân sờ vết sẹo trên môi: “Lý Xuân Sinh ấy à, người từng sinh quái thai?”
“Mà đại sư cũng biết chuyện đó sao? Vì con quái thai đó mà nhà họ rối tung lên, còn mời cả lang y lắc chuông nữa.”
Cao nhân bật dậy: “Sắp có chuyện lớn rồi.”
Chuyện ở nhà trưởng thôn khi ấy vẫn chưa truyền đến nhà tôi.
Cha tôi đặt bát thuốc đã nấu xong lên bàn — bước cuối cùng mà lang y dặn.
Thuốc đắng, ông quay đi lấy ít đường phèn.
Mẹ tôi sợ bệnh, chưa đợi ông quay lại đã uống nửa bát. Thuốc rất đắng, nhưng bà cười — cười vì tin rằng cuối cùng cũng thoát khỏi oan hồn của tôi.
Mẹ tôi tên là Chu Nguyệt Nga, người như tên, xinh đẹp.
Cũng rất hợp với hình ảnh người mẹ bảo vệ đứa con trong bụng.
Bị mưng mủ, bị quỷ nhi quấn lấy suýt mất mạng, vậy mà vẫn không chịu bỏ đứa bé.
Có lẽ bà đặt vào nó tất cả hy vọng.
Nhưng nếu đứa bé mà bà bảo vệ hết lòng này sinh ra lại xấu xí như tôi, bà sẽ thế nào?
Bụng bà khẽ động, thai máy.
“Xuân Sinh, A Bảo vừa đạp tôi đấy.” Mẹ tôi xúc động muốn khóc, vịn lưng ngồi dậy, nhưng cha tôi mang đường phèn vẫn chưa về. Bà kéo rèm, nhìn ra ngoài xem có phải ông đang ở sân.
Cửa sổ kiểu cũ, có song sắt và kính mờ hoa văn, nhìn người chỉ thấy mờ ảo bóng dáng.
“Xuân Sinh, là anh à?” Mẹ tôi khẽ gọi.
Bóng người lay động, nhưng không đáp.
Bà ôm bụng, khom người mở chốt cửa sổ. Bóng người ngoài kia dần hiện rõ theo cánh cửa mở.
Cơn gió nhẹ lướt qua, như bàn tay nhỏ của đứa trẻ, gãi nhẹ khiến cả hai đều khẽ run.
Rồi “phịch” một tiếng — một bóng đen đập mạnh vào cửa sổ, khuôn mặt bị nghiền nát, máu và thịt dính lên mặt kính mờ, đỏ trắng loang lổ.
Đó là tôi — hay là Lý Thiện?
Mẹ tôi hét lên, lùi lại, bàn ghế vướng chân, ngã sụp xuống đất. Tiếng động nặng nề vang lên, nỗi sợ của bà lúc này không còn là khuôn mặt ngoài cửa, mà là cái bụng.
Bà ôm bụng rên rỉ.
Cái chum tro của tôi đặt ngay dưới chân bàn, bà bò tới, như muốn đập nát nó.
Cha tôi nghe tiếng chạy vào, thấy bà đang cố với tới cái chum, miệng lẩm bẩm: “Về rồi, lại về rồi…”
Cao nhân đến đúng lúc ấy.
Ông dùng xâu chuỗi đệm tay gõ cửa rầm rầm: “Lý Xuân Sinh! Mau mở cửa!”
Giọng ông rõ ràng, không còn méo do vết sẹo.
Không thấy đáp, ông tự rút từ túi ra một vỏ bao thuốc, khéo léo gạt chốt, đường hoàng bước qua sân vào nhà.
Mẹ tôi mặt trắng bệch, nửa quỳ dưới đất, cha tôi hai tay giơ cao, chuẩn bị ném chum tro xuống đất.
Cao nhân quát lớn: “Dừng lại!”
Rồi dịu giọng: “Dù thế nào, đứa bé trong bụng vợ anh cũng vô tội.”
Câu ấy không phải nói với cha tôi — mà là với tôi, kẻ đang bám trên lưng ông.
Khuôn mặt dính trên kính mà mẹ tôi thấy, chính là tôi.
8.
Tôi bị chặt ra thành nhiều khúc, rồi mục rữa trong ngôi miếu hoang.
Là Lý Thiện đã chôn tôi.
Hắn chỉ có duy nhất một chiếc áo dạ cũ, là áo mẹ hắn để lại khi còn sống. Áo vá chằng vá đụp, cũ kỹ, nhưng giặt sạch sẽ, không nhiễm một hạt bụi.
Hắn cởi áo ra, trải phẳng xuống đất.
Rồi nhẹ nhàng bọc lấy tôi — như bọc một đứa trẻ sơ sinh quý giá.
Tôi xấu xí, chết cũng xấu xí, lẽ ra nên oán hận.
Nhưng khi được hắn dùng áo bọc lại, oán khí trong tôi liền tan biến.
Nếu thật sự có thể đầu thai, tôi muốn có cha mẹ như hắn.
Thế nhưng, Lý Thiện đã chết.
Một người như hắn mà cũng phải chết.
Vậy cõi đời này, tôi còn muốn đầu thai làm gì nữa?
Cao nhân nói, đứa bé trong bụng mẹ tôi là vô tội.
Nhưng ai trên đời này mà chẳng vô tội chứ?
Bụng mẹ tôi mỗi lúc một lớn, những vết răng cũ giờ chỉ còn lại những vết sẹo nhỏ, trông như giun đang bò.
Tay cha tôi run rẩy, cái chum tro rơi xuống, “rắc” một tiếng vỡ toang.
Nhưng ông chẳng còn để tâm, hoảng loạn ôm lấy mẹ tôi, vừa lắc vừa gào: “Sao lại thế này! Sao lại thế này! Chẳng phải đã tìm người thế mạng rồi sao?”
Đó vốn là bí thuật hại người, vậy mà ông lại hét lên giữa nhà.
Chum vỡ, tro bay tung tóe, lẫn trong đó có cả một mảnh đế giày của Lý Thiện chưa cháy hết.
Cao nhân cúi xuống, nhặt mảnh giày ấy lên, nói khẽ: “Đó không phải là người thế mạng. Ở miền Nam có một cổ tục gọi là ‘Đồng cảm đại pháp’ — dùng sinh mạng người sống để tế oan hồn, cầu đạt được nguyện vọng. Các người… đã đem Lý Thiện hiến đi rồi phải không?”
“Lang y kia chẳng nói với ngươi sao? Phép này cực kỳ độc. Nếu thành thì thôi, còn nếu thất bại, không chỉ oan hồn báo oán mà chính điều ngươi cầu cũng sẽ phản lại ngươi.”
Cao nhân hỏi: “Các người cầu gì?”
Cha tôi nhìn sang mẹ tôi. Mẹ tôi cũng đang nhìn xuống cái bụng phình to của mình — khi nãy còn cử động, giờ đã yên lặng như mặt nước chết.
Điều họ cầu, chỉ là được sinh ra một đứa con khỏe mạnh.
—
9.
Cha tôi không sai bước nào, người bị hiến – Lý Thiện – cũng chết, nhưng lễ tế vẫn thất bại.
Bởi lang y kia không biết rằng, tôi là oan hồn từng được thương xót.
Theo lẽ trời, Lý Thiện là ân nhân của tôi. Ân nhân thì không thể bị hiến cho tôi, cũng chẳng thể làm người thế mạng.
“Không thể nào! Nếu hắn không thể làm thế mạng, vậy sao lại chết?”
Phải đấy, tại sao Lý Thiện lại chết?
Hôm đó, sau khi nhận đôi giày mới cha tôi tặng, hắn đi đi lại lại trong sân suốt đến khi trời chạng vạng, khói bếp bốc lên từ các nhà, chỉ riêng nhà tôi vẫn lặng im — vì mẹ tôi bệnh nặng, còn cha tôi vụng về, thường phải đợi các bà hàng xóm quen thân mang cơm tới giúp.
Lý Thiện nhìn mãi, rồi mang bát canh gà đến cửa nhà tôi. Có lẽ hắn vẫn nhớ lời nói ban ngày: “Mang cho chị Nguyệt Nga bồi bổ chút sức.” Nhưng hắn không dám gõ cửa, chỉ để lại một hàng dấu chân nhỏ trước ngõ.
Sau đó có người gọi, hắn đi theo họ ra rừng ven đê, rồi không bao giờ quay lại nữa.
Cha tôi đột nhiên hỏi: “Còn ở đây không?”
Cao nhân thoáng ngẩn ra, rồi hiểu ý, ánh mắt chuyển từ vai cha tôi xuống bên cạnh tay ông, đáp: “Còn.”
Cha tôi run run giơ tay lên, trong không trung vẽ dáng một đứa trẻ: “Ở đây phải không?”
Cao nhân gật đầu.
Cha tôi lập tức giơ tay bóp lấy.
Ông nghiến răng, giọng khàn nghẹn: “Chết đi, chết đi, chết đi! Cha là vì con thôi! Cha mẹ không xứng làm cha mẹ con! Đi đầu thai nhà khác đi, nơi không khổ đau…”
Ông dùng sức rất mạnh, gân xanh nổi đầy trán.
Bất chợt một tiếng “chát!” vang lên — một cái tát thật mạnh khiến đầu ông nghiêng sang một bên, đối diện gương mặt mẹ tôi đang sùi bọt trắng. Cùng lúc, bàn tay ông cũng buông lỏng.
Lúc ấy ông mới nhận ra — người mà ông vừa dùng hết sức để bóp chết không phải là quỷ nhi, mà chính là mẹ tôi.
Cao nhân vẫn giữ nguyên tư thế vừa tát, mặt trắng bệch: “Ngươi không giết được nó. Nó đã chết rồi, đâu còn mạng cho ngươi giết thêm lần nữa.”
Trong nhà hỗn loạn tan hoang.
Mẹ tôi không ngất, chỉ nhắm mắt, im rất lâu, rồi khẽ hỏi: “Đại sư, làm sao để giữ lại đứa bé này?”
Cao nhân lắc đầu: “Đứa bé gì nữa? Trong bụng cô giờ là oan hồn tái sinh rồi.”
“Không.” Mẹ tôi vẫn nhắm mắt, vuốt ve cái bụng đầy sẹo. “Đó là con tôi. Tôi phải sinh nó ra. Tôi nhất định phải sinh ra.”
“Nếu lại là quái thai thì sao?”